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        指缝里的泥还在。

        掌心磨破的地方还在隐隐作痛。

        肩头被薄棺硌出的钝麻，也一阵阵从骨缝里泛上来。

        父亲已经入土了。

        入的是一口一两银子的薄棺。

        立的是一块不能写名的石头。

        方英杰脚步没有停。

        他知道自己不能回头。若现在再回头看一眼，怕是便要忍不住重新走回去，站在那座坟前，不知站到什么时候。

        可他答应过。

        h昏前，要回宝雀楼。

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